То, что внутри у Брэйди, сжимается кулаком где-то в солнечном сплетении, - это не тревога. Не то, точнее, что называют тревогой маггловские знахари и "на-попей-настоечку-попустит" - магические. Симптомы сходятся: он не может сидеть спокойно, есть, спать, не может не думать о том, что вот-вот случится что-то плохое. Ключевое отличие в том, что в его случае плохое действительно случается.
Не понять, что на тебе как сраный герпес повисло египетское проклятие неудачи, приветом от подружки-жрицы и всех её, чтоб их трижды, предков, и их мстительных богов, - это, конечно, необходим талант, ну или нужно просто быть Коллином Гилроем Брэйди, потому что то, что у Брэйди всегда получалось играючи, - это влипать в неприятности. А потом каким-то чудесатым образом из них выпутываться. Вот и не заметил разницы: что для смирного обывателя - череда шокирующих треволнений и несчастных случаев, то для Брэйди, ну. Вторник. Паршивый вторник и сожгите его в мусорке, пожалуйста, а всё же.
Так вот, разница стала понятна чуть позже. Неприятности случались, как и всегда... но уже не отскакивали от него как раньше. Всё хуже и хуже. И прямо скажем, когда буквально за пяток дней твои невзгоды набирают в эскалации от ссоры с пар... другом (парнем?) и сломанной руки в неравном столкновении с летающим фордиком до "нет, пожалуйста, не арестовывайте меня, господин аврор, это не я сделал этого жмурика", поневоле задумаешься. Даже если не особенно привык пользоваться серыми клеточками по прямому назначению.
Кошмары и глюканы с отчётливо египетским колоритом тоже были обречены в итоге навести на мысль.
И вот уже прошло почти две недели с его возвращения из Каира, и Брэйди... жив и не в Азкабане, уже что-то. И не в отделении Мунго для умолишённых, пока что.
Но в его солнечном сплетении - вечно сжатый кулак, и он не спит, и не ест, и постоянно, 24/7 ждёт плохого, и плохое происходит. И если не соваться под магический транспорт или на сомнительные рандеву на отдалённых складах, плохое всё равно найдёт лазейку, как сделать его жизнь хоть на миллиметр хуже.
Так, Брэйди входит в гостиную дома, куда его пригласила Дарла, и сразу же спотыкается о выступающую доску, и едва не вспахивает носом паркет. Приземляется на все четыре, очень эффектно, прямо к ногам того, к кому на приём его, кажется, и сосватали.
Ещё неделю назад он бы, пожалуй, поднял голову, натянул улыбку да поздоровался, шутканув про "бью челом, царь батюшка". С две - подскочил бы, как попрыгунчик, отряхнув руки о штаны, и сразу ничтоже сумняшеся протянул одну из них для приветствия.
Но сейчас он слишком устал для всего этого лицедейства. Он вздыхает и с трудом поднимается на ноги и сжимает-разжимает ссаднящие ладони, не заботясь о пыли на них. Сегодня утром он провёл незабываемые четверть часа в истерике, пытаясь стряхнуть с себя полчища ползающих по нему скарабеев, которых, как заверил едва успокоивший его Уэйд, конечно же, на самом деле не было. Даже мысль о том, чтобы пытаться стряхнуть с себя что-то ещё, вызывает вьетнамские флэшбэки.
Поэтому Брэйди просто поднимает взгляд и смотрит на человека перед собой.
Так вот ты какой, Дэвин Хэйворд, "талантливый маг" и "совершенно точно не сектант".
Очень приятно познакомиться.
- Ну здравствуйте, - без особого энтузиазма говорит Брэйди. - Я Брэйди, у меня проклятье, вы можете с ним что-то сделать?
Ибо на расшаркивания, экивоки, светские беседы не осталось ни желания, ни энергии.
Надежды, честь по чести, тоже не особо.
Они с Уэйдом уже постучали во все двери, которые нашли, кроме, разве что, дверь Морриган - но к ней Брэйди не может пойти, не сейчас, не сразу после визита к нему прямо на дом Теодарда Фонтейна.
Так что если этот чел, с его внимательным взглядом, действительно может помочь, Брэйди хотел бы узнать об этом сразу, как и цену за чудесное исцеление.
Если же нет, то ждать тем более нет никакого смысла.
- Мне сказали, вы спец.
Только не сказали, в чём. 

[icon]http://s3.uploads.ru/kJ2hM.gif[/icon][status]каирский гусь[/status][sign]before blaming others, think: whats the 1 constant in all your failed relationships?
its that cursed egyptian amulet why do u even have that[/sign]

Было бы, конечно, неплохо, если бы пояснять ничего не пришлось. Знаете, вроде как магический сканер: провёл палочкой или какой заколдованной херобориной с ног до головы да по контурам ауры, а она рррраз! - и показала тебе всё как на ладони, с диагнозом, методами лечения и предпочтительной диетой. Но до таких чудес даже магглы с их техникой не дошли, разве что в научной фантастике.
Вот и Дэвину Хэйворду понадобились подробности. Дарла едва ли могла просвятить его заранее. С неё бы вообще сталось не предупредить - и тогда, выходит, Брэйди мог свалиться этому сэру как снег… если не на голову, так хоть под ноги.
Но Дарла не знала деталей. Признаться, Брэйди немногое знал и сам. А то, что знал, что ж… не особенно тем гордился. Но тут как с венерическими заболеваниями - где бы ни нагулял, целителю пиздеть нет смысла. (Не так чтобы у Брэйди был опыт…)
Так что он вздыхает и пытается наскрести по сусекам то немногое, что может дать:
- Это был артефакт, египетский. Он… попал мне в руки на предыдущей работе, и… - он запинается, когда понимает, что ведёт себя, по уже имеющейся аналогии, как школьник, который пытается скрыть связь с проституткой. То есть, контрпродуктивно. Он вспоминает, вопреки желанию, как жарким вечером скрылся от празднества в доме родителей Иман, как проник в святилище. Как взял в руки тяжёлую кроваво-красную корону, которую ещё месяц назад обещал привезти с собой в холодный Лондон, повертел в руках и… не вернул назад. Артефакт богини прячущей и защищающей, позволяющий слиться с тенями, стать пусть не невидимым, но несущественным для взора тех, от кого ты пытаешься скрыться… Мерлин, да просто лучший пособник - можно сказать, крадёт сама себя! Опуская её себе на кудри, он чувствует вес короны на своей голове (по счастью, побрякушка куда компактнее, чем выглядит на фресках), и, когда проходит сквозь тени и полумрак мимо смеющихся и радующихся победе над Орденом Осириса людей, замирает лишь единожды - минуя Иман… Та замирает на секунду тоже, и он смотрит на неё в последний раз, но в следующий миг кто-то отвлекает её разговором, уводит прочь, и Брэйди ускоряет шаг, чтобы через несколько минут уже оседлать метлу для долго ночного перелёта и ни разу не обернуться назад.
Он не хочет, не станет рассказывать обо всём - точно не этому незнакомцу, о котором не знает ничего, кроме имени и того, что ему доверилась Дарла, а Дарла не славилась чуйкой на хороших людей. Но недоговаривать о главном - бессмысленно, если он хочет, чтобы ему помогли. А он очень хочет. Очень.
Так что он закрывает глаза, вздыхает, а открывая их, твёрдо, пусть и устало говорит, упрямо стараясь не отводить взгляд:
- Я вор. Я украл его, увёз из Каира, и проклятье, видимо, было защитой от… таких, как я. И я не смогу вернуть украденное, даже если захочу.
Потому что разумеется он думал об этом, они с Дурслем думали об этом. Но разговор с Бёрком прояснил лишь две вещи - что корона уже продана анонимному покупателю и что Бёрку подозрительны такие разговоры. Не так чтобы Брэйди сам был морально готов вести пространные беседы с ним, с ними обоими, после осознания, что подставить его с кубком и трупом посредника могли именно они… Господи, во что вообще превратилась его жизнь?! Или она всегда была таким ебаным цирком?
- Галлюцинации, кошмары, - перечисляет он для Дэвина, - и да, мне тотально не везёт. Больше, чем обычно. Что скажете, доктор?

[icon]http://s3.uploads.ru/kJ2hM.gif[/icon][status]каирский гусь[/status][sign]before blaming others, think: whats the 1 constant in all your failed relationships?
its that cursed egyptian amulet why do u even have that[/sign]